ESTA MAÑANA
Esta mañana
pasamos
por el museo
que guarda
el recuerdo de la muerte
de todos nuestros sueños
Desde sus paredes
nos asaltan
los rostros
de los que no alcanzaron
siquiera
a tener ese recuerdo
Alguien
en la noche llora
sentado en su cama
arrepentido
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